O Risco

Viver é, de facto, um risco. Agrada-me saber que ainda existe gente sábia por entre estes movimentos frenéticos, a que vulgarmente chamamos rotina.

É de facto um risco, mais grosso para uns, mais fino para outros. Para outros ainda tem a força de um sulco, rasga a folha, fura-a, vai-nos furando a vida aos poucos. Às vezes aos muitos.

Estes furos e riscos fazem de nós bonecos, daqueles de rezas e ritos obscuros. A cada risco, a cada furo corresponde uma dor. Daquelas dores que agudizam o sofrimento. Que despertam em nós um choro lancinante - daqueles que já não tenho. Agora sou uma pedra.

Esta pedra deixa-me toldado, tem arestas rectas demais para mim. Não me deixa ver direito, ver em frente, para os lados, ver tudo e todos, ver-me e ver o que faço.

Lamento que esta pedra seja, por vezes, uma arma de arremesso entre mim e os que mais quero.