Hoje vi-te. Invadiste o canto do meu olho. Estavas mais bonita do que nunca. Capaz de fazer uma rosa vermelha mutilar as suas próprias pétalas com a crueldade e frieza dos seus espinhos só por inveja. Vinhas com um vestido florido. Leve. Fluido. O teu andar fazia-te parecer água a correr-me pelo corpo.
Pelo corpo correu-me também uma paixão ao ver que a leveza do teu vestido, que te chegava por cima do joelho, tinha sido violada pelo desejo do vento, para satisfazer o meu. Vi a brancura da tua coxa. Imaginei a minha mão a percorrê-la. A brancura e a suavidade dela a fundirem-se com o tom enegrecido e o toque áspero da minha mão.
Acordei do sonho. Mas nem por isso os meus olhos deixaram de passear por ti. Hoje é Domingo para eles. Não têm pressa. E como em todo o bom passeio vieram para admirar maravilhas. Subiram-te. Dois botões abriam as portas da tentação. Faziam-me querer cair eternamente no teu peito. Na impossibilidade de tal acontecimento imaginei-me como uma gota de suor, estranha nesta altura do ano, a descer pelo vale que mora entre os teus seios. Deixei por lá o meu rasto de sal. Reparaste, mas não me provaste. Mas hoje não me levantei da cama para desistir.
Mais em cima ainda vi a gruta que queria selar com um beijo. Estava mais bonita do que nunca. Pintaste a entrada com um vermelho forte, bonito, mas nem assim me fizeste esquecer a escuridão que lá dentro existe e me faz sonhar.
No canto esquerdo vi um fio do teu cabelo, aquele brilho parecia coisa fantástica. Confiei que era suficientemente seguro e subi. Escalei pelas maçãs do teu rosto. E depois avancei sem hesitação em direcção à tua orelha. Fiz-me mais pequeno ainda e entrei. Fui tão longe dentro do teu ouvido que ouvias o nervoso da minha respiração tão nitidamente como agora eu oiço o "C'est l'Amour". Confessei-me a ti. Não disseste nada. Mas acredito que foi pelo que te disse que puxaste aquela madeixa de cabelo que te atravessava o olho. Foi uma boa resposta. Óptima. Apaixonante.
No brilho dos teus olhos vi-te. Vi-nos. Conduzia eu um clássico descapotável preto, brilhava quase tanto como os teus cabelos. Ao meu lado ias tu, óculos escuros protegiam a doçura dos teus olhos, um lenço envolvia o teu cabelo com as pontas a esvoaçar ao vento. Rias, alto. Espalhavas o teu perfume pelo campo que atravessávamos. As flores murchavam de ciúme.
Agora, aqui, enquanto me confesso, se amar-te é pecado, imagino-te uma vez mais e cerro os meus olhos para não perder a tua imagem.
Cansei-me de coisas tristes.
Quis Deus que ontem fosse ao teatro. Desci as ruas até à cidade num passo acelerado. Julguei estar a atrasar-me. Atravessei o jardim tão depressa que o meu nariz gelou. Cheguei. Sentei-me. Ali ao vosso lado. Ansiei para que as luzes descessem . Sabia que iam falar durante a peça, mas eu foquei-me, dediquei toda a minha atenção à maravilha que humilde e suavemente se sentou naquele cadeirão numa posição privilegiada. Tudo me pareceu passar-se num ambiente bem familiar. Havia calor naquela voz experiente. Calor que me chamava, que me focava. Mas pensei. Não me limitei a ouvir, também pensei. Não quero perder assim os que mais amo e quero. Mas... 
