"Que destino ou maldição?"

Serei eu um enigma? Serei eu demasiado complexo? Na verdade não sei. Sei. Pouco, mas sei. Sei que não me entendo, sei que não me resolvo com a simplicidade de uma soma ou subtracção. Será complicação?

Serei eu digno de figurar num livro de desafios à inteligência humana, daqueles que sei não saber resolver? Serei eu digno de pedir um pouco mais aos outros? Pedir-lhes que não saibam tanto, sobre eles, sobre as coisas, sobre tudo? Porque no final de contas quem não se sabe sou eu, e não me quero saber só. - Egoísta.

Será isto destino ou maldição?

O Risco

Viver é, de facto, um risco. Agrada-me saber que ainda existe gente sábia por entre estes movimentos frenéticos, a que vulgarmente chamamos rotina.

É de facto um risco, mais grosso para uns, mais fino para outros. Para outros ainda tem a força de um sulco, rasga a folha, fura-a, vai-nos furando a vida aos poucos. Às vezes aos muitos.

Estes furos e riscos fazem de nós bonecos, daqueles de rezas e ritos obscuros. A cada risco, a cada furo corresponde uma dor. Daquelas dores que agudizam o sofrimento. Que despertam em nós um choro lancinante - daqueles que já não tenho. Agora sou uma pedra.

Esta pedra deixa-me toldado, tem arestas rectas demais para mim. Não me deixa ver direito, ver em frente, para os lados, ver tudo e todos, ver-me e ver o que faço.

Lamento que esta pedra seja, por vezes, uma arma de arremesso entre mim e os que mais quero.

Será prepotente pensar que podemos mudar o mundo. Mas sensato será pensar que o mundo nos pode mudar a nós.

Acordo. Olheiras profundas mascaram o meu rosto, deixam-me com um ar abatido, cansado. - E ainda agora é de manhã. Mas hoje elas não me pesam tanto, acho que foram viajar e deixaram cá apenas uma fotografia para que não me esqueça delas. - Como se fosse possível..
Sinto-me diferente. Se as boas energias voam de umas pessoas para outras, acho que hoje sou o céu delas.
Mas elas, pobres coitadas, esvoaçam inibidas por fantasmas que por aqui também andam. Malditos fantasmas! Sentimentos cruéis despertam vocês em mim. E eu, fraco, deixo-me embalar pela vossa cantiga. Faço coisas que não quero. Por vossa causa corto as asas às boas energias que outrora voaram em mim. Elas caem no meu chão. Morrem. O sangue delas mancha-me de remorsos. E alguém disse, e bem, que: "Os pecados têm vinte anos, os remorsos têm oitenta".
Resta agora esperar por uma nova viagem das minhas profundas olheiras, que entretanto, pelo meio da confusão, regressaram aos meus olhos.